diego

juguemos
como antes
a tocar eclipses
a que el orden también es un juego
a que la tarde no se marcha
sin dejarnos un chido sabor en los labios

- jesús hernandez flakko
acústico en vivo

vagar

dormir. ondear. fugarse a la chingada. olvidarse de que existe el miedo, el hambre, el precio y la recesión de la ternura. perderse en el mar. desvanecerse. como algodón de azucar en la lengua de los niños. ocultarse. como sol en la ciudad.

-jesús hernández flakko

hablemos de... cascanueces

Ayer hablamos de fanzines, en un foro de la Unicach. Todos sabemos que el diálogo no es tan agradable si entre los interlocutores existe una tarima y una mesa con mantel verde y títulos "profesionales"; sin embargo, se logró más o menos la conexión y lo mejor: el "auditorio" también habló.

Al margen que fue muy chingón y que nos reunimos con la banda de antaño, etcétera (además que Jaciel y Carlos ya escribirán algo al respecto); comentaré lo que pensé después, borracho, camino a casa:

A uno NO le interesa que "todo mundo" lea o haga fanzines. Es que no se trata de convencerlos que el fanzine es "la onda" ni mucho más. Cada quien busca su felicidad como puede, lo que muchas veces incluye el anhelo de contribuir para que el mundo en que vivimos sea mejor o peor:

Igual si horneamos galletas, igual si danzamos en un crucero, o si escribimos poemas malditos o si somos cajeros altamente eficientes o asesinos seriales. Cada quien.

Lo que sí nos interesa a algunos (que es parte de esa "contribución" al mundo) es compartir la experiencia que se tiene (como otros lo han hecho con uno): dar pistas, advertencias, algunos aspectos "técnicos", responder y hacer preguntas, invitar a que se tome la decisión.

Pero eso es todo. Nadie más es dueño de los zapatos aunque los calze un momento, es una condición de la libertad de nuestros pasos. Estamos solos en esto.

¡Ánimo! ¡Que bueno!


(ahora sí, hablemos de cascanueces)

-martín

foro abierto: fanzines

El fanzine: arte urbano o periodismo

viernes 4 de abril
6 de la tarde
tuxtla gutiérres, chiapas

auditorio de Centro Universitario de Información
y Documentación (CUID) de la Unicach.

(frente al Instituto del Deporte, donde está el archivo y
la biblioteca de la universidad)

::: participan :::

Omar Navo
Inrving Niño
Luis Daniel Pulido
Jesús Hernández Flakko
Martín Vargas
Antonio Reyes Quijote (quizá)
Vladimir González

(seguramente muchos más)

ahí queda la invitación pues.
(Seguro se repartiran revistitas y hasta se arma luego una "fiesta")

chavo viejo rockanroll

foto: jesús hernández/acústico en vivo

para anita

se van su manos pero queda su calor. la hamaca de risas donde descansaba del mundo. la fotografía sepia colgada en la pared de la mente. la caricia. su sombrero. el olor de su camisa perfumando la calle. se van sus ojos pero queda su mirada. la nostalgia jugando beisbol al otro lado de la tarde. el abrazo eterno apretando los hombros. el mar al doblar la cuadra. la luz centellando en alguna parte. se van sus pies pero quedan sus pasos. el amanecer. sus solares. los pueblos. sus cuentos. sus amores. y sus bailes. y sus trenes. se va su voz pero queda su bolero. la frase sabia. su silbido. su canción favorita. se va el hombre pero queda el abuelo. y los abuelos nunca mueren. dios, que es muy chido, sabe por qué.

-jesús hernández flakko

El anacrónico como un ser solitario.

Siempre han existido, para molienda de las buenas costumbres y moralidades rancias, seres cuasi irreales, absurdos, que osan de ir en contra de la corriente, y no me refiero a ese nefasto estar en contra de como disfraz, como pose, tan usado y gastado en estos días, similar al de esos neo, happy o supra punk (existen tantos términos hoy), que abundan por ahí, revolucionarios de escaparate, con sus vestimentas emo (¿qué demonios es eso!; emoticones?... emocionados?... ) Y tampoco hago referencia al tan ya confuso y confundido concepto de contracultura, que tanto se acostumbra mencionar en temas como estos.

Me estoy refiriendo a ese ir en contra de la corriente del tiempo, contra ese raudal de segundos, minutos, horas, días, años; el río del tiempo y lo que en sus sucias y turbias corrientes arrastra consigo: la vida y sus reglas establecidas, la vida como eterna comedia sin sentido, la vida ¡cómo la vió en tv! “Nace, crece, trabaja, cásate, ten hijos y muere feliz porque les has dejado un futuro asegurado, tu descendencia está asegurada” Qué patética ha llegado a ser la humanidad en cuanto a sus vanas pretensiones por trascender.

Hablo de personajes que durante el transcurso de la historia se han dedicado a no hacer nada precisamente en pro del acontecer histórico, del acontecer cotidiano, nada por perpetuar lo establecido. Desadaptados, irreverentes, disidentes, apartados, raros; infinidad de acepciones desfilan por mi mente, pero me gusta más, llamémosles por esta ocasión, anacrónicos. Y quizá sea dentro del terreno del arte donde más pululan este tipo de personas. Anacrónicos por excelencia como Sade, Kerouac, Van Gogh, Buñuel, Sartre, los cínicos, los malditos, quienes no comulgaban, y aún más, refutaban las costumbres impuestas de su época, irrumpieron con su propia dirección, abriendo un cauce con sus propias ideas, acciones y obras, dentro del devenir perenne del tiempo y su acaecimiento.... [continúa]

-Antonio Reyes

sólo quiero verte sonreír

el chanchito, una producción navideña de
luis daniel pulido, jesús hernández y carlos marroquín

el pequeño mago
viaja en su patineta de burbuja
tren acelerado
cometa de papel
rolita de esperanza
lo persigue el trancazo
de un mundo bien gandalla
a estas horas podrìa
arrojar su risa a una barranca
desarmar el carrito de los sueños
o perderse solitario
en una calle atizada por la luz
pero no se quiebra
ni envicia
ni entristece
hace del amor un pájaro magenta
atravesando palabras tontas
y del mar una mujer
de sonrisa y falda amplia
donde ya sin miedo
pasa el frío de la guerra

dos rayos de luna mojan su cara

[texto de jesús hernández flakko tomado del fanzine el chanchito]

tercera llamada ¡tercera! o empezamos sin usted

En primer lugar, el espectáculo que vamos a presentar a ustedes se refiere exclusivamente a una resurrección en el terreno del arte.

En este pequeño escenario, en este pequeño foro, estoy hablando ¡exactamente en la línea que divide el cortinaje del teatro!

Esta línea, que puede abrirse hacia un mundo mágico o hacia un mundo elemental.

No comprendo cómo seguimos todavía sosteniendo el realismo, las actitudes realistas, cuando nosotros debemos venir al teatro ¡precisamente a salirnos de la realidad!.

Muchas veces sucede que el espectador se siente maravillado, porque está viendo una escena doméstica que se parece mucho a la escena que acaba de vivir esa misma mañana.

Nosotros, en cambio, quisiéramos resucitar ese aspecto escencialmente lúdico del espectáculo en que el hombre juega a ser hombre, pero no limitándose, de tal manera que vuelva a ser hombre tal como lo es en la vida, porque eso no tiene chiste.

Jugar a ser hombre... no sé si me explico..."

-Juan José Arreola

[Improvisación para Metáforas de Plata 1979]

El autor autoriza y aprueba desde ahora todas las supresiones, añadidos y mejoras que se hagan de esta pieza. Permite morcillas de los actores que olviden el texto o se sientan inspirados. Y si alguien la vuelve a escribir por entero, y le pone música, aquí están anticipadas las gracias¨... [Palindroma: "Tercera llamada ¡tercera!]


tomado de "Arreola: Metáforas de Plata"

Los taxistas no tienen buena fama, menos los del turno nocturno

Paso del Huracán Stan por Tapachula. Foto: Alonso Castillo. Galería

En Tapachula, Chiapas me acerco a un chofer y pregunto por la colonia Obrera; él se inclina a mí y en voz baja responde con otra pregunta “¿andas buscando droga?”; al parecer “la obrera” es el punto de venta en Tapachula. Explico los motivos del interés en esa colonia. De cualquier forma me quedó con su número de teléfono, por si acaso...

El sector se separa del centro de la ciudad por un río que durante las lluvias del huracán Stan en octubre del 2005 arrasó con las casas a las orillas, y aunque ahí las tormentas pegaron con fuerza no puede decirse que otras partes del municipio fueron mejor favorecidas. En la zona comercial hubo un hotel que quedó en puro esqueleto; en pie quedó la fachada pero por atrás nomás un lote lleno de escombros. Comunidades enteras quedaron aisladas en los altos de los cerros y el mismo acceso por tierra a Tapachula fue cerrado durante varios días simplemente porque no había carreteras ni puentes qué cruzar.

El taxista llega directo a la calle 11 Poniente y se detiene a dos cuadras de las máquinas del ayuntamiento que realizan el desazolve. Tienen ahí 4 días trabajando desde que aparecieron dos cuerpos enterrados en el lodo. Mas bien, tienen ahí cuatro días trabajando en la limpieza de calles y avenidas; cuando iniciaron los trabajos, semanas después de la irrupción de las corrientes, una de las máquinas descubrió por accidente dos cuerpos sin vida entre los escombros.

Por cuestiones de salud pública, la suya propia por supuesto, los camilleros no quisieron sacar los cuerpos, se queja Arnulfo Quiroz Lenda, vecino del lugar, y dos familiares suyos tuvieron que cargarlos.

“No quieren llegar a saber cuántos muertos hubo y nomás andan echando sacos de cal. Nomás de la colonia hay unos 15 que no aparecen”.

La noche del aguacero, el caudal del río rebasó primero su límite natural, esa fue la advertencia inicial, luego inundó las viviendas contiguas y revolvió muebles con ramas y lodo; en una de ellas vivía Arnulfo. Su familia corrió buscando refugio hacia las casas de la acera al cruzar la calle; ahí estaban en escalar muros cuando la corriente empezó a alcanzarlos. Más pronto el agua empezó a brincar también las paredes exteriores hacia el patio. Tuvieron que saltar una casa más.

Frente a su casa hay un grupo de vecinos haciendo guardia a las pertenencias que les quedaron. Entre ellos están Rolfi Ramírez Velásquez y Rafael Cejas López, a los que les tocó la tarea de apoyar al servicio médico forense. Para el recuerdo guardan el ejemplar del informativo Orbe del día 23 de octubre en el que aparecen en la foto central cargando la camilla. El día que hablo con ellos es 27 y todavía traen puesta la misma ropa.

Entre la desolación de la anécdota el tono funesto lo pone un vestido blanco de quinceañera tendido a lo ancho en uno de los patios contiguos. Como los otros objetos acumulados en la Obrera, los cuerpos encontrados, las personas perdidas, quién sabe desde dónde fue arrastrado y qué historia encierra, una ceremonia pendiente, herencia familiar, recuerdo.

Atrás de la prenda se ve otro montón de escombro coronado con un carro blanco clavado casi en vertical sobre ellos. La vista genera el contrasentido del símbolo tradicional festivo en medio del desastre.

“Si quieren buscar muertos que busquen donde topa el río”, dice Arnulfo.

-Alonso Castillo

viajaste

foto: jesús hernández/ acústico en vivo

·

"aquí, donde el ruido del mundo moderno
pinta su raya estúpida" josé cruz

Su fantasía laboral hecha realidad

Ilustración tomada de BIGNET

Antonio Valdés tiene 47 años y es dueño de “Fantasías Laborales”, la única compañía en su tipo en este país. A fin de conocer sus servicios, hicimos la entrevista en sus oficinas, en el segundo piso de un edificio con amplios ventanales, donde ha asentado su imperio, aprovechando al máximo la insatisfacción en el trabajo.

-¿Por qué los empleados experimentan fantasías laborales?
Es conocido que después de cierto número de años, las relaciones en el trabajo empiezan a deteriorarse. Es difícil después de una década cumplir con la misma pasión de un principio. Empiezan las rutinas, sientes que el trabajo empieza a inmiscuirse en tus asuntos personales. Entonces, es cuando muchos optan por buscarse pequeñas aventuras laborales nocturnas, digamos un puesto de velador en un fraccionamiento. También en esta etapa empiezan a fantasear sobre la posibilidad de renunciar.

-Pero hasta donde sé no se trata de opciones que gocen del visto bueno de la sociedad. Cada que alguien habla de renunciar a su trabajo, su mujer (... continúa)

- Eduardo Huchín / tedisofera

[Eduardo Huchín Sosa (Campeche, 1979) es autor del libro "¿Escribes o trabajas?" y aparece en las antologías "Inventa la memoria", "Novísimos cuentos de la República Mexicana" y "El hacha puesta en la raíz. Ensayistas mexicanos para el siglo XXI"]

ya nos falta menos (a 6 meses del primer post)

...y de mis días te digo que he vivido un chingo, si he de comparar con lo que vive un perro, una hormiga o una mariposa. y son estos días los que a veces me entristecen. desde que dejé de ser niño me llevan más rápido. la risa se hace ardua y los sueños son cada vez menos intensos... - jesús hernández flakko

domingo flores saldaña (hace 5 años)

"Invitamos a kukulkan, ana, glaucoma y memo (quien no pudo asistir) a colaborar con nosotros como parte de la celebración seismesina de émula. Porque si nuestros cálculos no fallan, el lúnes se cumple 6 meses de habernos inscrito al bisnes de google que, contrario a nuestro instinto clandestino aceptamos para experimentar esto de los recursos gratuitos en la www. Le agarramos la onda (porque somos bien propensos a cualquier vicio) y aquí estamos: contentos la neta porque hemos conocido gente sincera, bien chida.

Bueno, la noticia, chingona sin duda, es que SÍ, kukulkan, ana y glaucoma aceptaron contribuir a esta publicación, pese a que geográficamente -a pie- no están cerca, y que son personas ocupadas en sus propios proyectos, además -con todo y las coincidencias- cada quien conduce su nave por donde más le late... Pero aceptaron. Y eso es lo chingón. Porque desde su viaje decidieron enviarnos algunas postales. Chido. Gracias. (snif)."

[hasta aquí un extracto del discurso enunciado por el demagogo y %$·#€¬ editor en la cena-baile-de-gala a propósito de la celebración seismesina de émula. Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México. Nov 2007 ]

[NOTA del consejo: Se abrevió lo más que se pudo, porque agradeció 1x1 a tod@s l@s contactos (desde tuxtla, ¡hasta nueva zelanda!), luego a quienes nos escriben cartas, a su carnalito porsupuesto, a domingo, a pulido... etc.... es que el compa cuando se encarrera ya nadie lo para, ni entiende; menos así: borracho!] [NOTA2 del consejo: Dejamos adrede eso del "snif", porque luego-luego le vimos cara que ya venían las de cocodrilo.... tan %$·#€¬ y tan chillón.]

tecpatán

foto: jesús hernández/ acústico en vivo

el gobierno le habla de evacuación, de riesgo, del maravilloso proyecto "ciudades rurales". él prefiere el olor a hierba, la brizna del río, el canto chido de las aves.

-jesús hernández flakko

EXPEDIENTE SECRETO CHINCHO

stainboy/ tim burton

Un sonido de tiquitiqui y tacataca me levanta de la cama. El ruido proviene de una luz remota presa en un frasco de ojos; esto porque los sueños -en su proceso de cristal- tintinea ostentoso hasta dibujarme barba, melena y bigote.

El tiquitiqui y el tacataca sigue en su ley implacable ¡Qué importa mi imagen de pirata!. El sonido me salpica de pepitas y ciruelas, y mis pies se hunden en alfombras de playa y costa, por eso el mar de sábanas anchas.

Pero seguro de que mil tiquitiquis y tacatacas de dos despistados ratones no pueden romper la dura cáscara de mis cocos y mis balas "chili peppers", tapo bien mis pies y orejas; porque resuelto el misterio, ustedes también pueden escribir cuentos desde la cama.

-Luis Daniel Pulido

táctica y estrategia taquillera

“live for nothing or die for something”. -Rambo

·

Para animar a quien no decide si enlistarse o no a la guerra en Oriente y aprovechando que a Stallone le creció un mechón de barba en la mejilla derecha (¿o qué es esa mancha?), la industria gringa del entretenimiento decidió hacer algo increible: ¡¿RAMBO?!. Todo fue planeado clandestinamente, incluso el mínimo dólar, desde algún lugar de las montañas de Hollywood...

Tan bien planeado que la industria sabía estratégicamente que el cartel de RAMBO sería criticado por ridículo, snob y escurrido; y que de esta forma se crearía una campaña de desprestigio, una especie de boicot mundial hacia tan mítico filme... persecusión y guerra de baja intensidad tipo contrainsugente que justificaría la pinta de este héroe norteamericano en cualquier país donde su ejército luche por la LIBERTAD del mundo.

"En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte, bienvenida sea, siempre que
ese, nuestro grito de guerra aunque sea con la boca chueca, haya llegado hasta aquel que come palomitas... con boleto pagado"

[No vamos repetir lo que es obvio a la vista (desde aquel absurdo de Habana Furor, desde aquella escuela de Andrew Warhola), tampoco diremos algo sobre la asimilación del rebelde (RBD) al llamado Sistema (TV), tampoco eso que la cultura de repetición sectaria y sonámbula de la realidad, masifica y luego aplasta los fundamentos. No. Asumiremos la antítesis que nos corresponde ahora, con el mundo de cabeza, y diremos con voz opresora: jamás veas RAMBO, ¡nunca!, nisiquiera por curiosidad =) ]

-Alberto M. Vargas

Hellboy habla de poesía

Para el buen Rodrigo Solís, con un saludo solidario y antibalas.

La Niña la Pinta la Santa María
el nudo el violador el capataz del campo
los agentes de Orange los sacerdotes de Hiroshima
Duerme en el fuego. / Chris Cornell (Audioslave)

Hablar de poesía desde la academia puede llegar a ser un sobreespectáculo de intereses personales (más soberbias que novedosas) como si se tratara de dar cursos y cursos y no la vitalidad a la que aspira todo poema. Atrapar el instante sin saber el final de la historia, por lo que la precisión es imposible si se exige a partir de una posibilidad formal como suele ser el "impecable" argumento técnico.

Si bien la vida no se reduce sólo a la experiencia de un golpe, lo poético tampoco es un código de conductas colectivas a la cual el poeta debe sumarse para que no sea reducido a un número de seres humanos imposibles.

Fundamentales los bienes, los procesos y las relaciones en una disciplina que suma y resta porque se ha vuelto carroñero y despótico. Por eso la poesía como exponente de recursos repetitivos donde todos anotan y hacen apuntes largos o breves, además de compartir mudanzas dentro de la obligada moral literaria. La poesía, pues, a partir de lo tangible y no de lo transparente se asemeja a un concurso de cornetas y trompetillas.

En un país saturado de información inútil, las cosas concretas se basan en lugares o actos donde el poeta de cuerpo presente procura, de mil modos, ganarse un papel importante en el reparto de personajes que hace cada estado de la república dentro de sus universidades o instituciones culturales. Sólo así se comprende que la poesía, en su debate, parezca mas un careo entre académicos y herejes. Los primeros desde la zona residencial de las ideas; los segundos en franca carrera contra el reloj de su vida. Pero unos y otros sin poder evitar la contaminación de evidencias de lo que es un poema cuando el silencio confirma lo contrario: en un juicio de aproximaciones una flor da sombra suficiente para abrazar tierra fértil.

Y como dijo Hellboy "no es el origen lo que determina tu vida, sino las decisiones que tomas".

Hecho que me devuelve mi ciudadanía poética.

-Luis Daniel Pulido

San Agustín Etla, Oaxaca; México

ejercicio dadá no. 27

foto: domingo flores saldaña

_________________

es este lugar lleno de cosas

la costra que no cae

mi pantalón de mezclilla rasgado

las cuerdas rotas de mi guitarra

el vaivén enervado de las palomas

el hedor a ciudad

son veinte varos en la bolsa

el acorde de mi vida haciendo eco por última vez

la noche tibia

la barda sola

el carnal haciendo buches con petróleo

el vientre excitante de un maniquí

es el refuego

la vecindad

el alboroto

la niña mugrosa

tu voz cayendo desde la ventana

la esquina sin luz

la niña mugrosa

el colectivo que no pasa

el colectivo que pasa a rompemadre

la razzia

el lodo bajo mis tenis

la llovizna que hay en tus ojos

eso con facha de nada

y que no dejamos de buscar

tu forma de mirar al cielo

tu forma de mirar al cielo

el mar

una nube

el amor

-jesús hernández flakko

VENTANAS QUE ACORTAN DISTANCIAS (PARTE DOS)

Nadia:

Son las tres de la madrugada y acabo de inyectar a mi mamá. No sólo es el dolor con sus dioses oscuros, es su hematoma que me reescribe y hace de mí una sombra.

He escrito una franja de palabras para niños, tarjetas de visitas especiales como las de mi amigo Tim Burton. Entiendo que estar cuerpo cuerpo con la muerte deja un corazón de puertas estrechas, por eso mi posición de partida es también la de la fuga.

Algo tienen las ventanas de suite que el agua me sabe a vino tinto. Por supuesto que ordeno "una luna para seis personas" y me cobijo del frío con todas esas cosas que deja tras de sí la marea. Y es que no es tan difícil inventar rompecabezas, superheroes, antopología planetaria, porterias, concursos de "señorita prepa" donde tú participas y caminas de puntitas en dirección a estos hechos con los que juego a...

No sé que misterio tenga la vida entre manos, pero en sus dedos despunta el alba con su uniforme de cartero. Y abrazo a mi mamá y te abrazo a ti y tarareo Tangerine de Led Zeppelin. Después de todo, he aquí un bonito punto final.

Besos.

-luis daniel pulido

s/t

foto: lluvia

Pender de un hilo del amor. Besar tu cuerpo, lamer tu velo, arrancar tus labios para hacerme un amuleto de silbidos, para cubririme de aliento; para besarte más lento.
Estancar el tiempo. Tatuarlo en la corteza cerebral. Cincelar en el corazón el momento, el exacto, el correcto (en el exhalamos sueños y aroma de encuentros: lluvia sensual, sistema orgásmico de planetas).
Dormir a lado de luz que respira. Bañarnos con miradas por las mañanas. Acariciarnos. Manosearnos porque sí. ¿Por qué no?
¿Me entiendes? Estirar el momento en que tus ojos me invitan a matar, a flotar, a volar. Capturar el flash de tus ojos. El zoom de tu mirada. Detener tu piel estallando en mí, derramándose en mí, cual miel. Extender el grito, el instante. El dolor suave, hermoso, denso. Calambre de amor. Calambre intenso. Detener el sentimiento. Dibujar nuestros paisajes. Pintar ríos, montañas, bosques. Todos escenarios perfectos para livianas perversiones.
¿Me entiendes? Detener tu cuerpo en mi cuerpo. Tu cielo en mi fuego. Deglutir, bocado a bocado tu beso, tus pechos, tu infierno.
¿Me entiendes? Hablo del tiempo. Nosotros en el tiempo.

-antonio reyes elpinchequijote

¿VERDAD QUE AQUÍ NO EXISTE LA CENSURA?

Qué puñeta. Pero qué ordinariez, que puta, puta falta de delicadeza. Qué puñeta. Ese bastardo, esos bastardos, qué falta de bastardo gusto./ Salman Rushdie en Los Versos Satánicos

grabado de domingo flores saldaña

Gobierno y periodismo parecen ser la ruta abierta a aprecios depositados en efectivo y que no tardan ni una crítica para encontrar pruebas que a ambos beneficien.

Supuesta oposición de discursos por iniciar medios, dedicatorias, coautores de la nota en un territorio libre de inteligencia (porque primero idiotas que renunciar a la patria Scotia Bank).

Por eso ni apologías ni autocríticas porque el periodista, ante todo, es el principal administrador del corral donde la autocensura es balanceada, matizada, hasta “bonita”. Suerte de alfabeto donde predominan las “heces” y la “kk” con sus respectivos personajes y pericias para salvaguardar el honor de mister Sabines, el cual ha resultado un excelente reclutador de coristas para el dream team de tenderos (como suelen ser los empresarios chiapanecos).

Periodismo: empresa familiar, oficio de apariencias, lengua de serpiente irrelevante. La crítica, por ende, se escribe desde una provincia superficial y rejega, que como en una fiesta de disfraces aparecen osos, jirafas, conejos, cangrejos, comadrejas condescendientes hasta la humillación. Acostumbrados a comer las sobras se vuelven espectadores generales, aficionados a los dispendios cortesanos para hacer periodismo de lava platos.

Insisto, la conversión automática de la rancia oligarquía tuxtleca hacia quien ejerce el poder permite un mundo de licencias que rayan en el ridículo, la sinvergüenzada y el rebuzno. Y como si fuera la primera página de una nueva historia, el actual gobernador de Chiapas aparece como un cerdito casi a punto de elevarse de tan inmaculado.

Pero nada que ver con el legendario álbum de Pink Floyd, por supuesto, sino con la forma de ejecutar en los sótanos lo poco que nos queda de dignidad. Eso sí, sin ofender su tan cacareado amor a Chiapas, porque este texto sería una especie de hara-kiri xenófobo para esos editores que comparten, entre sí, su linda inocencia.

Espejito, espejito ¿Verdad que aquí no existe la censura?

-luis daniel pulido a.