Anécdota

Mi madre, Sofía Bojórquez García,
múltiple y dulcísima,
aguantadora de todos los clavos,
hacedora de todas las llaves
para abrir las compuertas de perdonarlo todo,
sonrisa de pan,
ojos de hermanita huérfana,
lloradora sin freno,
mamá,
mi fórmula secreta,
mi era espacial,
niñita bajo las arrugas,
me parió frente a todos, a palos.
Mi abuelo hizo un ademán, pero mi madre
trazó una raya en el suelo.
Sofía Bojórquez García,
supo entonces su burla,
le taparon la boca
y fui mi huérfano, mi bastardo, el hijo de limosna
en un pueblo lleno de saliva.

Ahora
que he vuelto a las maternales calzaduras,
a la raída veste genitriz, al cardo,
al terrenal salobre y la sandía,
se me ruedan las lágrimas,
y como antaño
soy el joven señero
de la pasión desapacible.
¡Madre!
¡Ternura de mi madre!
¡Patria mía pequeña!

(Y en la solana, tan irremediable,
tan dulcemente humana,
tan mortal y tan luz sobre la tierra
abierta a la luz, en luz desengañada,
la levísima sobra de Sofía, mi madre,
ha ocupado su sitio).

de Adán y Eva (III)

Has visto cómo crecen las plantas...

Jaime Sabines/ Poemas
Chiapas, México

—¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo del mediodía y tus ojos empiezan a evaporarse.

Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece, se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los viejos árboles, se desprende, regresa.

¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro, de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba y tu pelo penetra como un manojo de raíces y toda tú eres un tronco caído.

—Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua, que iría a todas partes sin caerse nunca.

diego

juguemos
como antes
a tocar eclipses
a que el orden también es un juego
a que la tarde no se marcha
sin dejarnos un chido sabor en los labios

- jesús hernandez flakko
acústico en vivo

Slam, poesía y perfomance

VOCES DE LA POESÍA SUECA CONTEMPORÁNEA
por Lilian Fernández Hall*

Muchos de los actuales poetas de Suecia han surgido y tienen aún contactos con la llamada “Poesía en Voz Alta”, “Poesía Slam” o “Palabra Hablada”, modalidad poética que ha tenido gran repercusión en los países nórdicos. La Poesía Slam (Poetry Slam) es una forma de presentar poesía que fue iniciada en 1986 por el poeta norteamericano Marc Smith (http://www.slampapi.com/). La idea de Smith, que surgió con la finalidad de entretener a los parroquianos del club de Jazz “The Green Mill” de Chicago, fue la de poner en escena una especie de competición poética, donde los mismos autores realizarían una lectura o recitación de sus textos que sería evaluada, a través de un sistema de puntos, por miembros de un jurado seleccionado al azar entre el público presente durante el evento. Los poetas participantes contaban con tres minutos para leer/recitar sus textos y el premio fue inicialmente una suma de dinero. El término “Poetry Slam” refiere a los torneos Grand Slam deportivos, y la iniciativa de Marc Smith (aficionado al béisbol y el boxeo) surgió para dar un poco de vida a los aburridos recitales tradicionales de poesía, donde muchos autores leían mecánicamente sus textos sin crear ningún tipo de contacto con el público presente. La jerga deportiva no se limitó a la denominación de esta forma de perfomance, sino que se utilizó también para denominar a los jurados (“judges”) y al lapso de tiempo estipulado para transmitir los textos: “rounds” de tres minutos, al igual que los del boxeo.

Esta modalidad de poesía “live” o Poesía Viva fue creciendo y haciéndose cada vez más popular hasta alcanzar un amplio desarrollo en todo el territorio de los Estados Unidos durante los años noventa. 1990 fue justamente el año en que se llevó a cabo el primer campeonato norteamericano de Poesía Hablada. Los certámenes de Poesía Slam presentaban muchas ventajas con respecto a los tradicionales recitales de poesía: por un lado, una revitalización de la tradición oral, donde la comunicación y el contacto directo con el público es fundamental; pero además abría las puertas a muchos jóvenes procedentes del mundo del punk, el hiphop y la música de rock, para los cuales los concursos de Poesía Slam significaron la posibilidad de darse a conocer y de dedicarse a la poesía sin tener necesariamente que canalizar sus textos como letras de canciones. Para muchas personas, jóvenes y no tanto, que soñaban con una perfomance sobre la escena, fueron los Poetry Slam el espacio propicio para desarrollar sus talentos y muchas personas interesadas por la poesía, pero que quizás veían a esta forma de expresión como algo destinado a un público reducido, elitista o demasiado intelectual para su gusto, encontraron en estos eventos un espacio alternativo a los foros académicos. Los lugares físicos donde se desarrollaron los Poetry Slam fueron variados desde un principio: bares, cafeterías, sótanos de iglesias, locales de distinto tipo; y el público participante era inusualmente activo: por medio de aplausos, silbidos, abucheos o vítores, demostraba claramente su dinamismo y su influencia en el desarrollo del espectáculo.....continua...

vagar

dormir. ondear. fugarse a la chingada. olvidarse de que existe el miedo, el hambre, el precio y la recesión de la ternura. perderse en el mar. desvanecerse. como algodón de azucar en la lengua de los niños. ocultarse. como sol en la ciudad.

-jesús hernández flakko

Jaime Sabines

El mar se mide por olas.
El cielo por alas,
Nosotros por lágrimas.

El aire descansa en las hojas,
el agua en los ojos,
nosotros en nada.

Parece que sales y soles,
nosotros y nada...

horal/ jaime sabines

Por cortesía de "aguanta perro" puedes descargar "Entre Voces", un recital grabado en Bellas Artes

[descargar AQUÍ]

Etiqueta y moda, por Lina Zerón

Echemos a la basura los corsés que ocultan el vientre,
brasieres de varilla y doble relleno
para levantar las uvas ya caídas,
las pantys reforzadas que disimulan la piel de naranja,
las incómodas y desechables pijamas sexis.

Destruyamos todo aquello que oculte, deforme o engañe.
no tratemos más de ser muñequitas de vitrina fina;
al diablo con las estilizadas piernas de Julia Roberts
con el busto de montañas de cera de Pamela,
o las pestañas postizas de actrices de telenovela,
las cremas ant-iarrugas,
anti-envejecimiento
anti-vida.

Al carajo con todo tipo de joyas que nos aten
sobre todo anillos de compromiso,
relicarios con fotos añejas,
medallones con iniciales de nombres propios.

Muera todo aquello que signifique propiedad de otro,
la inseguridad de estar solas,
el miedo a ser nosotras mismas.

Lina Zerón

Almohadazos / V

Sería bueno llevar a mi colchón
algo más que simples preguntas.
Una forma humana, femenina
no vendría mal a mi desorbitado universo
de ovejas saltarinas.
Podría traer aquí

-me digo, sólo a veces-

a esa mujer mitad todo
mitad luna,
hacerle el amor hasta reírme
de todas mis viejas dudas.
Claro que la idea me ha rondado
y se me ha dibujado en los ojos
definida,
su vientre sin cicatriz temeroso
y el sexo con sabor de fuga.

(es que puedo huir en su cuerpo,
o encontrar un camino que regrese
lo que soy o lo que siendo, era).

Me lo digo otra vez,

casi planeo
un secuestro fingido, una mentira.
Al final,

quedo dormido,

nada pasa.

Genno Edramagor/
Del libro sin publicar, Luníricas.

chavo viejo rockanroll

foto: jesús hernández/acústico en vivo

para anita

se van su manos pero queda su calor. la hamaca de risas donde descansaba del mundo. la fotografía sepia colgada en la pared de la mente. la caricia. su sombrero. el olor de su camisa perfumando la calle. se van sus ojos pero queda su mirada. la nostalgia jugando beisbol al otro lado de la tarde. el abrazo eterno apretando los hombros. el mar al doblar la cuadra. la luz centellando en alguna parte. se van sus pies pero quedan sus pasos. el amanecer. sus solares. los pueblos. sus cuentos. sus amores. y sus bailes. y sus trenes. se va su voz pero queda su bolero. la frase sabia. su silbido. su canción favorita. se va el hombre pero queda el abuelo. y los abuelos nunca mueren. dios, que es muy chido, sabe por qué.

-jesús hernández flakko

everness

Soñó muchos animales, aunque lo más interesante fue una ballena viva, en el vestíbulo de un museo (cortes bruscos... interferencia... el timbre del celular... no recuerda)... también soñó un gran reloj de arena que iniciaba otro ciclo.

El (&=·$%·") editor despertó con la llamada telefónica. No maldijo. Pensó en voz alta "¡PUTA, es cierto! ¡El tiempo no existe!" (como si él lo hubiese descubierto) porque escuchó el timbre del celular durante TODO el sueño, y el sueño fue MUY largo.

Como pasa en estas historias, el editor -menso- no puso mayor atención a lo vivido en su sueño. El día de San Valentín siguió su curso torcido: manejó 4 horas en carretera, "trabajó", comió pollo con champiñones refrigerados, se bañó. (Hubo instantes que quiso caminar con alguien entre calles de juguete, pero supuso que era por "El Día" y la música que estuvo escuchando)

De regreso a la "oficina", como es "normal" ya estaba de mal humor. Mientras revisaba el correo y los avances de tito y moi en la construcción del dark-side de émula, pensó en escuchar algo de TokioSexDestruction para conjurar debilidades. Pero al final sintonizó Arturo Meza.

Ya estaba sobres con las Breves que -por inspiración onírica- sería de "animalitos" cuando Marisa de Lille detuvo el tiempo con su canto en Last FM:

EVERNESS (con música de Arturo Mesa).

El editor quiso saber más y en su obsesión por escucharla nuevamente, no tuvo otra que consultar al (&=·$%·") aprendiz de oráculo. Y así fue como llegó a Borges, a la página oficial de Arturo Meza, a Marisita de Lille y a una novela de un tal John C. Wright, donde el protagonista vive aquí, entre nosotros, pero en la dimensión de los sueños es un guerrero, un guardian de Everness.

Por primera vez en casi un año, el editor no renegó que su "acompañante" esté rellena de algodón sintético. Tampoco se encabronó por los días-demasido-cortos de 24 horas. Con mucha curiosidad, sorprendido por las coincidencias, tocado por la música -al fin-, se fue a la cama y cerró los ojos voluntariamente.

EVERNESS

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en Su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido.

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.

jorge luis borges

(MINI TRIVIA: martín plagió el título "everness" de arturo; arturo lo plagió de jorge luis... ¿de dónde chingaos lo plagió jorge luis? ¿tú sabes?) (dónde o qué o cuándo es EVERNESS?!!!)

Ética a Nicómano

Cómo me gustaría ser como yo.
Tener el tiempo que yo tengo
para salir a caminar cuando yo quiera,
para leer lo que le venga en gana
a mi gana más íntima y soltera;
interrumpir sin que nadie se asfixie
cualquier obligación etiquetada;
para estar en pleno uso de la soberanía
de ir a pie por las calles,
descubriendo raíces que aparecen
quebrantando las reglas del asfalto.
Cómo me gustaría, de veras,
dedicarme una noche a platicar conmigo,
cada quien con su trago,
discutir, discrepar, desentonarse,
hasta que el pobre espejo
se quedara dormido
con el rostro apoyado sobre el azogue opaco.
Cómo me gustaría que a los dos
nos gustara la misma
y que uno tuviera
que ceder y cediera
por desatarle al otro las dos manos.
Cómo me gustaría
que yo y que yo
fuéramos tan amigos.

Eduardo Casar

vago story

Posk, Gork. Mostoles/ el niño de las pinturas

a karen

decir "no tengo nada" es una exageración... -armando rosas

llega el alba
y topa a tu desnudez acariciando mi espalda
y yo tan sucio tan breve tan pandillero
aroma a calle enfermo de ciudad
dices que la distancia no existe
que hay un puerto cercano
adonde a todos nos aman por igual
que ya estamos llegando


agujereado de tus palabras
voy en busca del niño que se me perdió en tu pelo
y arribo a un mar cerquita de tu ombligo
vientre dices que se llama
me revuelco en la arena
juego fut surfeo baño mis harapos
pero sigo igual de breve y de pandillero


aún así me dejas besarte los ojos
cruzar descalzo tu corazón
cobijarme con tu risa
y pasar otro día sin hambre mirando el horizonte


llega el alba
y por la ventana se filtra la luz descubriendo tus pies
yo me lanzo a sentir el cierzo matutino en la cara
a silbar mi canción de protesta en las calles


a escribir en las paredes que te quiero

-jesús hernández flakko

aquí nomás, pensando

Normalmente
uno no piensa
en ciertas verdades simples

como el peso del aire

son cosas que notas
en ocasiones especiales

cuando acusas
a alguien de hipócrita

cuando descubres al ladrón
en el patio de tu casa

cuando encuentras al enemigo
mordiéndote el corazón
pero desde adentro

se hace un silencio espeso

y por un momento uno percibe
el desagradable peso del aire

y el empuje del suelo

y lo breve de la vida

y lo redondo del llanto

y la falta que hace una sonrisa
y un maestro
que te enseñe a olvidar
todo lo que sabes.

texto: rodrigo solis/ "rolas choreadas", tortillería editorial. 2004
foto: jesús hernández flakko/ "giros", acústico en vivo. 2007

de "la última sombra"

¿Quién anunció de frac permanente
las más bellas ceremonias?
ése que vivió ahí
donde la luz es vencida en su calor
donde el paraguas enciende
y cierra su puño de alambre y seda
donde la ciudad bodega
cristalería y diamantes
de agua inmóvil

*

El traje se adhirió a mi piel
consumiéndola poco a poco
cuántas veces no salí sin cuerpo
gritando
incendiado
como un fantasma desnudo por las calles

*

no pude evitarlo nunca
a veces
me sorprendía caminando
bajo la lluvia
escurriendo
como un trapo
colgado de un alambre
nadie mataba a nadie
no había robos
no había ya crimen alguno
y yo caminaba solo
bajo la noche
sólo quedaba un criminal
el último
en esta ciudad contaminada

-máximo cerdio
en "la última sombra"

Volviste con tu premeditado olvido

Volviste a ser mía en la tristeza de mi alcoba, volviste virgen como la madrugada blanda y densa entre la niebla. Alcanzaste la luz que se aproximaba detrás de tu ligera piel rebosada de encanto. Suave y mística.

Intocable rosa, sangrante, espigada hacia el sol aún oculto. Me atrapaste, me rociaste de cristalinas caricias de pétalos al deshojar del templo ahora ajeno. Descansaste de tu sueño en el mío, acostada sobre mi volcada necedad de dejarte ir.

Malformaste la sombra errante, la hiciste ajena a todo camino, a todo sentir. Ansiaste con locura lo que hoy desprecias y negaste incansable la llegada de nuestro adiós, hoy esta presente sin poder dar marcha atrás.

Desaparecieron las hojas en blanco se tornaron de manchas negras que expresan alineadas la indiferencia que dejaste. Recortaste una a una las palabras que se buscan entre líneas azules. Fingiste la eternidad, me dejaste contemplarla con tu premeditado olvido.

-jesús huberto

ejercicio dadá no. 27

foto: domingo flores saldaña

_________________

es este lugar lleno de cosas

la costra que no cae

mi pantalón de mezclilla rasgado

las cuerdas rotas de mi guitarra

el vaivén enervado de las palomas

el hedor a ciudad

son veinte varos en la bolsa

el acorde de mi vida haciendo eco por última vez

la noche tibia

la barda sola

el carnal haciendo buches con petróleo

el vientre excitante de un maniquí

es el refuego

la vecindad

el alboroto

la niña mugrosa

tu voz cayendo desde la ventana

la esquina sin luz

la niña mugrosa

el colectivo que no pasa

el colectivo que pasa a rompemadre

la razzia

el lodo bajo mis tenis

la llovizna que hay en tus ojos

eso con facha de nada

y que no dejamos de buscar

tu forma de mirar al cielo

tu forma de mirar al cielo

el mar

una nube

el amor

-jesús hernández flakko

VENTANAS QUE ACORTAN DISTANCIAS (PARTE DOS)

Nadia:

Son las tres de la madrugada y acabo de inyectar a mi mamá. No sólo es el dolor con sus dioses oscuros, es su hematoma que me reescribe y hace de mí una sombra.

He escrito una franja de palabras para niños, tarjetas de visitas especiales como las de mi amigo Tim Burton. Entiendo que estar cuerpo cuerpo con la muerte deja un corazón de puertas estrechas, por eso mi posición de partida es también la de la fuga.

Algo tienen las ventanas de suite que el agua me sabe a vino tinto. Por supuesto que ordeno "una luna para seis personas" y me cobijo del frío con todas esas cosas que deja tras de sí la marea. Y es que no es tan difícil inventar rompecabezas, superheroes, antopología planetaria, porterias, concursos de "señorita prepa" donde tú participas y caminas de puntitas en dirección a estos hechos con los que juego a...

No sé que misterio tenga la vida entre manos, pero en sus dedos despunta el alba con su uniforme de cartero. Y abrazo a mi mamá y te abrazo a ti y tarareo Tangerine de Led Zeppelin. Después de todo, he aquí un bonito punto final.

Besos.

-luis daniel pulido

macarena bar

foto: jesús hernandez/ acústico en vivo

todo sucede mientras una armónica rompe el alma de los que beben. las gotas pesadas de la lluvia hacen de desconocidos una horda cálida. es este país bañado en serpentinas la mesera que me ofrece su cintura para pasar el fresco de la noche. traigo frío y una ilusión por gastar. bebemos. bailamos. nos despojamos del pellejo. y así damos vueltas en espiral como un huracán de melancolía. todo sucede mientras la amargura se larga apresurada por un agujero del techo. ahora quiero verte sonreír. prometo no cerrar los ojos, darte la mano cuando empieces a tambalearte. y, después de que las cervezas trémulas nos rajen el corazón, caminar metros de calles en busca de un rincón amable en la ciudad, ahí donde el coyote todavía ama a la luna. todo sucede mientras más amigos arriban a la mesa y doña martha coqueta sirve las otras bien heladas.

-jesús hernández flakko

¿De dónde vienen las manchitas?

Para Nadia Villafuerte

Por qué no escribir poemas
como quien hace bolitas,
rodar con ellos,
volvernos hilos,
decir poema en cualquier
región del mundo.

Un círculo porque
viejo como el mundo
rueda y se confunde
entre las palabras y las cosas.

Que nadie nos culpe de hacer bolitas,
fracturas, rupturas,
que el poema rueda, continúa.

Insiste el autor:
si escribimos poemas que son bolitas
¿Qué son los etcéteras?

Una almohada llena de manchitas.

-luis daniel pulido

Poema escrito bajo los influjos de la canción Just What I Needed, de The Cars

graffiti

foto: jesús hernández/ acústico en vivo

el haragán que llevo dentro
necesita una caricia
no un trabajo
ni un toque
ni un varo
una caricia
un haz de amor
bien puesto en el lomo
en el vientre
o en el corazón si se puede
una caricia neta
prolongada
que borre la cicatriz
que me tatuó el mundo
y que hace retorcerme
en días asoleados
como este
una caricia chidita
radiante
acá
erótica
y que sea de una mujer bien bonita
montada en una mariposa
de tetas pequeñas
y perpetua mirada noble
digo
si se puede

-jesús hernández flakko