TUXTLA SONRIE/ Raúl Bonifaz/ Con la inauguración de la “Galería de Arte Municipal”, Tuxtla Gutiérrez abre un espacio al arte y la cultura de y para los jóvenes artistas de la ciudad capital del estado de Chiapas. Ubicado en el Patio Central de la Presidencia Municipal, y abierto a todo público, se conjuga un producto turístico, artístico y cultural con los murales (Capilla Tuxtla) del maestro Manuel Suasnávar (Premio Chiapas 2011). En esta primera exposición, se muestran las obras de los jóvenes José Domingo Flores Saldaña y Silvia Alba Falcón Maimone, integrantes del colectivo “Taller Ilusorio”. El acceso es completamente gratuito.
tuxtla · chiapas · méxico · latinoamérica · planeta tierra
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jueves, 2 de febrero de 2012
miércoles, 21 de mayo de 2008
viernes, 16 de noviembre de 2007
encuentro de roler@s EL TENDEDERO
[dale a la imagen: agrándala, achícala, llévatela a tu casa]
17 de noviembre
6:30pm
café FRACTAL
3ra pte esq 1 nte [altos]
coperacha 50 varos
[conversión de divisas: en lucas: 50]
[pako Barrios el Mastuerzo, lety servín, rafael catana, arturo lópez pio, gaspar madrigal, ulises cisneros]
[chido! a víctor molina]
miércoles, 7 de noviembre de 2007
ejercicio dadá no. 27
foto: domingo flores saldaña
_________________
es este lugar lleno de cosas
la costra que no cae
mi pantalón de mezclilla rasgado
las cuerdas rotas de mi guitarra
el vaivén enervado de las palomas
el hedor a ciudad
son veinte varos en la bolsa
el acorde de mi vida haciendo eco por última vez
la noche tibia
la barda sola
el carnal haciendo buches con petróleo
el vientre excitante de un maniquí
es el refuego
la vecindad
el alboroto
la niña mugrosa
tu voz cayendo desde la ventana
la esquina sin luz
la niña mugrosa
el colectivo que no pasa
el colectivo que pasa a rompemadre
la razzia
el lodo bajo mis tenis
la llovizna que hay en tus ojos
eso con facha de nada
y que no dejamos de buscar
tu forma de mirar al cielo
tu forma de mirar al cielo
el mar
una nube
el amor
lunes, 22 de octubre de 2007
macarena bar
foto: jesús hernandez/ acústico en vivotodo sucede mientras una armónica rompe el alma de los que beben. las gotas pesadas de la lluvia hacen de desconocidos una horda cálida. es este país bañado en serpentinas la mesera que me ofrece su cintura para pasar el fresco de la noche. traigo frío y una ilusión por gastar. bebemos. bailamos. nos despojamos del pellejo. y así damos vueltas en espiral como un huracán de melancolía. todo sucede mientras la amargura se larga apresurada por un agujero del techo. ahora quiero verte sonreír. prometo no cerrar los ojos, darte la mano cuando empieces a tambalearte. y, después de que las cervezas trémulas nos rajen el corazón, caminar metros de calles en busca de un rincón amable en la ciudad, ahí donde el coyote todavía ama a la luna. todo sucede mientras más amigos arriban a la mesa y doña martha coqueta sirve las otras bien heladas.
sábado, 20 de octubre de 2007
martes, 16 de octubre de 2007
fanzine: claustrofobia mental
Fanzine radical, anarkista, encabronado. Cada número una marcha, una pinta, un tubo que estallaba con pólvora y clavos. Aunque claro, el caracter anarkopunk de ANTITODO (editor del fanzine) no dejaba a un lado la reflexión, ese intento por formar una sociedad conciente de sus derechos y responsabilidades.
SECCIONES: crítica-editorial, poemas, luchas sociales, autogestión.
SECCIONES: crítica-editorial, poemas, luchas sociales, autogestión. CITA: Cómo quieres que el Estado resuelva los problemas si el problema es el Estado
DATO: en sus momentos más hostiles cuenta ANTITODO que subía a la asotea a tirar pedradas a los policías que rondaban por su colonia (no lo intente en casa)
MATERIALES: papel bond t/carta, word, punkrock, amor y rabia
IMPRESIÓN: fotocopias.
domingo, 14 de octubre de 2007
martes, 9 de octubre de 2007
paréntesis
foto: jesús hernández/ acústico en vivopues nada. sólo la mano extendida. la frontera abierta. la calurosa mirada. el chido. el gracias neto a quienes en canoa o a nado libre llegan a esta isla suburbana y comparten cielo despejado con los que aquí habitamos. por supuesto, no faltan quienes arriban en buques bien fufurufus, con banderas anónimas, arrojando insultos y proyectiles a quien no lo merece. para ellos también la mano extendida, aunque no la calurosa mirada. no están invitados a mojarse la espalda con la llovizna de estrellas. esa juerga es sólo con los valedores, no con culeros. verga! ya me enojé. lo que en realidad quería decirles es que simón, que se agradece su visita (a todas y todos). y es que de eso creemos que se trata. de mojarse la espalda con el sudor de alguna estrella. de caminar bajo el blues de esa bola mágica que es la vida. de compartir la chela, la tarde y la brisa de cerca cuando la situación se pone cabrona. se trata de defender la ciudad de los ladrones de siempre. de remendar los sueños. de no dejar que la máquina nos trague por completo. de desvelarse cantando. de resistir. de aullar. de hacer del amor algo más fácil. de no perderse entre el humo superfluo. de atestar las calles con risa, dibujos y poemas. se trata de eso, de cariño por el mundo. de salir dar el rol al ritmo de una jirafa. de colaborar. de expandirse. de ser amigos.
¡Buuuuuuuuu!
"ven"/foto: lluviaY si te odiamos, linda, primorosa ciudad sin esqueleto,
no lo hacemos por chiste refinado, nunca por neurastenia,
sino por tu candor de virgen desvestida.
-Efraín Huerta
no lo hacemos por chiste refinado, nunca por neurastenia,
sino por tu candor de virgen desvestida.
-Efraín Huerta
El abuso de la palabra civilidad incluye una selección de medios obligados a hacer una sola copia de las elecciones y pasársela, como si fueran sus últimas palabras, a otro voraz interlocutor. Minoría númerosa la de los electores, que como espectadores en una visita guiada al zoológico son llevados de la mano al festín en la jaula de los monos. De alguna u otra forma el comunicólogo tiene que hacer visible a los candidatos en su repetición infinita y correspondiente a los decorados del lenguaje mediático.
Todo un abuso, sin duda, del Chiapas Solidario que recurre a la servidumbre de siempre: periodistas agrícolas urgidos por no morder la mano del amo, por hacer de todo ejercicio de crítica conjura y ataduras, por revertir oportunamente la farsa y hacerla pasar como una serie de novedosas asociaciones democráticas.
Si la "civilidad" engloba en un sólo proceso a individuos, pueblos, estados y grupos sociales, ésta misma desconoce todas las fases que intervienen en el mecanismo para aproximarnos a una mínima idea de democracia que haga posible otras formas que también nos permitan involucrarnos sin ver al gobernador en turno como rey.
En consecuencia la incontinencia verbal del Sistema de Radio y Televisión supone definir roles sociales de cada individuo de acuerdo a sus intereses y necesidades, y proyectando como bien social y común la imposición.
Formados por segundas y terceras nupcias con el Instituto Estatal Electoral, las elecciones se relexionan entre la apariencia, la zancadilla y la manipulación.
Por eso con Juan Sabines Guerrero los enanos no dejan de crecer.
¡Buuuuuuuuu!
martes, 2 de octubre de 2007
graffiti
foto: jesús hernández/ acústico en vivoel haragán que llevo dentro
necesita una caricia
no un trabajo
ni un toque
ni un varo
una caricia
un haz de amor
bien puesto en el lomo
en el vientre
o en el corazón si se puede
una caricia neta
prolongada
que borre la cicatriz
que me tatuó el mundo
y que hace retorcerme
en días asoleados
como este
una caricia chidita
radiante
acá
erótica
y que sea de una mujer bien bonita
montada en una mariposa
de tetas pequeñas
y perpetua mirada noble
digo
si se puede
necesita una caricia
no un trabajo
ni un toque
ni un varo
una caricia
un haz de amor
bien puesto en el lomo
en el vientre
o en el corazón si se puede
una caricia neta
prolongada
que borre la cicatriz
que me tatuó el mundo
y que hace retorcerme
en días asoleados
como este
una caricia chidita
radiante
acá
erótica
y que sea de una mujer bien bonita
montada en una mariposa
de tetas pequeñas
y perpetua mirada noble
digo
si se puede
COMUNICACIÓN, DEMOCRACIA Y MEDIOS
foto: jesús hernández/ acústico en vivoPara Valeria Valencia y su hermosa Valincita.
Siempre he vivido como si fuera interminable. Quiero decir que destruyo
y rehago todo continuamente. Jamás he pensado que puedo terminar
loco o suicida. Tal vez es el hábito de no cultivar, no guardar, no prever.
-Pedro Juan Gutiérrez.
Es condición de una sociedad los retos temporales, la fragmentación de toda idea en sus posibilidades como quien rompe una piñata.
Siempre basada en algún tipo de violencia la sociabilidad de sus integrantes se da en sus contradicciones y antagonismos donde, como supuestos culpables de un crimen, se crea un país “multicultural” como el nuestro.
Esa repetición de desasosiegos –con sus escaramuzas de historia y antropología- restaura los fragmentos dispersos en un exceso de racionalidad democrática que implica hasta la vida misma.
Si toda democracia comprende mediaciones, nada mejor que un periodismo que compense el interminable andar de propuestas con su pretenciosa imagen “de verdad y justicia”. Y como toda fuente de trabajo se remite a un salvavidas a escala, desde ahí se escribe a los otros como la única forma de vernos (se deja de ser pobre para ser realmente miserable).
En efecto, la verdad en términos de democracia es lo más parecido a un sádico, y cuyos vouyeristas terminan por sofocar con la tinta y la cámara el poco oxígeno de un espacio cerrado que creemos es un país (que por cierto duplica, triplica por segundo nuevas fronteras).
Siempre basada en algún tipo de violencia la sociabilidad de sus integrantes se da en sus contradicciones y antagonismos donde, como supuestos culpables de un crimen, se crea un país “multicultural” como el nuestro.
Esa repetición de desasosiegos –con sus escaramuzas de historia y antropología- restaura los fragmentos dispersos en un exceso de racionalidad democrática que implica hasta la vida misma.
Si toda democracia comprende mediaciones, nada mejor que un periodismo que compense el interminable andar de propuestas con su pretenciosa imagen “de verdad y justicia”. Y como toda fuente de trabajo se remite a un salvavidas a escala, desde ahí se escribe a los otros como la única forma de vernos (se deja de ser pobre para ser realmente miserable).
En efecto, la verdad en términos de democracia es lo más parecido a un sádico, y cuyos vouyeristas terminan por sofocar con la tinta y la cámara el poco oxígeno de un espacio cerrado que creemos es un país (que por cierto duplica, triplica por segundo nuevas fronteras).
domingo, 30 de septiembre de 2007
émula #18
Esta semana fue distinta como todas, problemas y reconciliaciones. Lo bueno es que hemos, con jesús, de pegar en las calles fanzines de a deveras. Estén pendientes. Ah, esto es el vínculo a todo lo publicado en la semana 18 (perdonen lo mal trovado, pero es que apenas regreso de una fiesta)sábado, 29 de septiembre de 2007
hace tiempo que no veo una máscara aterradora
fotos: martín vargas/ omóplato de bueyEl arte escénico en Chiapas, ¿qué propone?, ¿enajena o libera?
( ó, ninguna de las anteriores).
viernes, 21 de septiembre de 2007
un poquito de amor no daña a nadie
(novela amplia narrada en cuatromínimaspartes)
1
arrastro mis pies por lo que queda de esta noche. el panorama neónico se ríe en mi cara. jetas de políticos varios cuelgan invencibles en lo alto de los postes. viajo sin rumbo. entre tanta basura con que atiborran las avenidas cada año electoral. la suela de mis tenis raspa chiclosa el chapopote. me tambaleo. tus brazos están más lejos que de costumbre. hoy no es mi día . pero aguanto vara. el sopor va incrustándose en mi piel. la lluvia cae vehemente. el viento escupe lo que queda de mí. se moja el poema que hace rato te inventé y que cargo en la bolsa izquierda de mi camisa a cuadros.
arrastro mis pies por lo que queda de esta noche. el panorama neónico se ríe en mi cara. jetas de políticos varios cuelgan invencibles en lo alto de los postes. viajo sin rumbo. entre tanta basura con que atiborran las avenidas cada año electoral. la suela de mis tenis raspa chiclosa el chapopote. me tambaleo. tus brazos están más lejos que de costumbre. hoy no es mi día . pero aguanto vara. el sopor va incrustándose en mi piel. la lluvia cae vehemente. el viento escupe lo que queda de mí. se moja el poema que hace rato te inventé y que cargo en la bolsa izquierda de mi camisa a cuadros.
2
me acurruco bajo un árbol y pienso cuando era pequeño y no odiaba al mundo. y no odiaba. y no amaba. era emocionante ponerme la máscara de luchador. y jugarme un bote lleno de canicas a tres caídas sin límite de tiempo. al atardecer cascarear fut en una calle de tierra con los dedos fuera de los zapatos. y apostar la yumbo. o la hermana imaginaria. o la prima más lejana. hoy aquellos cuates con los que coexistía se dispersaron. aunque, qué es esa mala costumbre de lanzar el madrazo a las terceras personas. fui yo quién me dispersé de ellos. como niebla. como un sueño. ahora heme aquí. en busca de peces y caracoles por una calle fatua y somnolienta. naufragando al compás de una canción monótona que nomás no aprendo a cantar. no quiero.
3
lo que quiero es llegar al mar esta misma madrugada. como ave sorprendiendo las olas. como rastafari decidido a asir el cielo con su humo. como dios con su mujer olvidados de sus traviesos y jodelones hijos. esta vez el mar puede ser un bar. o un burdel. o la mirada de un camello. o las venas de otro planeta. avanzo underground. soy la metáfora de un poeta beat que amenaza con derribar el gran muro. el sistema decadente y atroz se resiste. pero resiste también mis ojos. la sangre de mis palabras. la risa de los amigos. mi mano empuñada. la mirada encendida de niños sin padres. la calle, aún larga, recoge el ruido de mis pasos.
4
abro los ojos y la ciudad se ve lejana. se retuerce envuelta en vaho. eyacula caos. allá quedó. a la deriva. con su desorden. y su catarsis. y sus ciénegas. y sus bribones y embusteros colgados de los postes. incendiándose. y yo aquí viendo salir el sol. amaneciendo. bañándome con el rocío de tus pechos. amarrado al oleaje de tus caderas. a la caída infinita de tus pies. nadando en un cunnilingus acelerado. ahogado en tu sal vaginal. recostado en la playa más chingona del mundo. esta vez el mar no es un lugar a la distancia. eres tú entre las sábanas de un hotel marginal. el ventilador no deja de dar vueltas. entonces, pongo a secar mi poema.
imágenes: Sin City de Frank Miller
jueves, 20 de septiembre de 2007
encartonando cocodrilos
En Tuxtla la reflexión está a la baja, es obvio que en su transformación hacia al turismo empresarial sólo queda lugar para el diálogo de compra-venta. Sin embargo, entre los contratos arrendatarios, movimientos bursátiles y facturas y crédito, justo cuando "objetivos", "misión" y "visión" de Tuxtla son un signo de pesos... surge Encartonando cocodrilos, revista chingona que comprueba la existencia de vida, acá en esta ciudad. Diálogo entre amigos ¡no migajas!
INTEGRANTES: Karen Dianne Limón, Luis Daniel Pulido, Javier Toledo, Eduardo Rodriguez Zendejas, Antonio Reyes Quijote, Nadia Villafuerte, SAVE (diseño), José Domingo Flores (ilustraciones).
CITA:
El cocodrilo arranca con los dientes
-como si fuera una mano gigantesca-
el signo perentorio del unicornio en el poema.
El cocodrilo en su respiración más honda
deja caer la tarde, y en su laberinto de huesos
el silencio se llena de hojas amarillas y muertas.
El cocodrilo nos congela,
duerme con nosotros desde niños,
es un páramo de monedas de plata.
El cocodrilo, dicen, se comió a la abuela...
... desde entonces el chipichipi,
gaviotas que al despertar son letras.
DATO: Si tienes suerte todavía puedes encontrar la #0 en la Biblioteca del Centro Cultural Jaime Sabines (o bien, linea directa con la mesa de redacción: cineticomarginal@hotmail.com)
MATERIALES: papel doble tabloide, inDesing, libros y rock.
IMPRESIÓN: portada y contra, selección a color; interiores una tinta. Offset.
miércoles, 19 de septiembre de 2007
letramorfosíntesis
émula convoca a:
lectores · amig@s · revisores · crític@s · detractores · extraviad@s · etcétera...
a enviárnos textos breves y/o dibujos:
- palíndromos: frase que se lee igual hacia adelante que hacia atrás: "Sé verlas al revés" -Diego Vidal)
- microficciones: frases que equivalen a cuentos: " Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela". -Lewis Carroll
- poemínimosos: nombre impuesto por Efraín Huerta -es feo- pero se trata de poemas breves: "quien/pecho/abarca/loco/aprieta" -Mario Benedetti
"laberinto para la paz" de eneko (click: img: link)
Si tu texto no coincide con alguna de las "Categorías" no importa, el único requisito es que sea breve. NO ES UN CONCURSO, la idea es darles formato, imprimirlos y repartirlos fuera de este gacho mundo virtual (para ese acto también se abrirá una convocatoria).
CoN CaLmA keno HaY PRiSa (no tanta)
Envíos, dudas, comentarios, etc: al pie de esta invitación o a emulafanzine@gmail.com
martes, 18 de septiembre de 2007
gadget: manita
Fabricado de la derivación "natural" del petróleo, este gizmo inovador concede al usuario acabar con el prurito y/o removerse los parásitos con 5 deditos, olvídese de recurrir a superficies de textura agresiva como árboles, paredes o postes de luz. Su diseño permite alcanzar "ahí, ahí," donde nuestros comprensivos seres queridos casi nunca atinan. Por otra parte, la ingeniería del gadget propone mediante un sistema de palanca, facilitar la postura adecuada del calzado.
De venta en el mercado, en puestos ambulantes y/o en "las laminitas" $ 5 pesos mexicanos (no incluye botana) (conversión de divisas). Pregunte por otros colores.
15 de septiembre 2003
Ves el reloj: 7 de la noche. En este momento, se dice, el Himno Nacional Mexicano cumple 150 años; es difícil creer en la historia, ¿no?; pero, si es ficción, a quién le importa.
Caminas por la Calle Central tropezando con los adoquines chuecos, Juan Sabines -piensas- no imaginó que este camino sería tan duro. ¿Juan Sabines? Repites en voz alta, pero si acabas de verlo en una lona colgando de un poste, ¡con los colores de la bandera! Después reflexionarás sobre el Eterno Retorno.
Hay pocas personas, aún no llegas al parque, pero definitivamente hay pocas personas. Cruzas el mercado, caminas sobre un dinosaurio que acaba de salir del pantano, cuidas de no salpicar y de no ser salpicado.
Caminas por la Calle Central tropezando con los adoquines chuecos, Juan Sabines -piensas- no imaginó que este camino sería tan duro. ¿Juan Sabines? Repites en voz alta, pero si acabas de verlo en una lona colgando de un poste, ¡con los colores de la bandera! Después reflexionarás sobre el Eterno Retorno.
Hay pocas personas, aún no llegas al parque, pero definitivamente hay pocas personas. Cruzas el mercado, caminas sobre un dinosaurio que acaba de salir del pantano, cuidas de no salpicar y de no ser salpicado.
Parque
Desde la primera-sur hay policías recargados en brandales blancos. Los polis dejan pasar sin problemas a “la gente del grito”, pero si “la gente del grito” es “sospechosa”, les revisan todo. Normalemente serías sospechoso, pero te acabas de bañar y tu credencial de universidad aún es vigente, no te preocupas.
Te divierte la idea de cargar una bomba en la mochila. Dices buenas noches. Cruzas la valla y no vas directo a los esquites. Ves a todas partes; observas -por última vez- el centro de Tuxtla Gutiérrez, antes de la imaginaria explosión:
Las nubes descansan en los cerros: duermen y son una manada de elefantes. Desde los triciclos estacionados en diagonal, los vendedores se pierden en la bruma del maíz. Las personas se mueven despacio, la luz se concentra frente a Palacio de Gobierno,
los charcos negros vibran; arriba: papelitos verdes, blancos, rojos. La Catedral muestra con orgullo una lona con el retrato de Miguel Hidalgo. El Congreso con las luces rojas es un burdel enorme. Esperas un momento. Te preparas: ya eres un hombre bomba. Pasa un rato. Sientes que ya no es emocionante imaginar que el parquecito se levanta en pedazos y que una línea morada parte 10 metros a la redonda –quizá menos. Estás aburrido.
Desde la primera-sur hay policías recargados en brandales blancos. Los polis dejan pasar sin problemas a “la gente del grito”, pero si “la gente del grito” es “sospechosa”, les revisan todo. Normalemente serías sospechoso, pero te acabas de bañar y tu credencial de universidad aún es vigente, no te preocupas.
Te divierte la idea de cargar una bomba en la mochila. Dices buenas noches. Cruzas la valla y no vas directo a los esquites. Ves a todas partes; observas -por última vez- el centro de Tuxtla Gutiérrez, antes de la imaginaria explosión:
Las nubes descansan en los cerros: duermen y son una manada de elefantes. Desde los triciclos estacionados en diagonal, los vendedores se pierden en la bruma del maíz. Las personas se mueven despacio, la luz se concentra frente a Palacio de Gobierno,
los charcos negros vibran; arriba: papelitos verdes, blancos, rojos. La Catedral muestra con orgullo una lona con el retrato de Miguel Hidalgo. El Congreso con las luces rojas es un burdel enorme. Esperas un momento. Te preparas: ya eres un hombre bomba. Pasa un rato. Sientes que ya no es emocionante imaginar que el parquecito se levanta en pedazos y que una línea morada parte 10 metros a la redonda –quizá menos. Estás aburrido.Grito
Estadísticamente (5 de 5) nadie de tus conocidos fue “al grito”, todos “pasaban”. Aunque luego los encuentres distraídos a una cuadra de Palacio. Cuánta vergüenza. La voz oficial siempre tan oficial anuncia el inicio de la celebración. Te acercas debajo del graderío metálico que escurre óxido y lodo de zapatos, puedes ver al Gobernador y sus pajes, también la escolta del Ejército Mexicano, y sí, son los mismos que escuchaban backstreet boy´s en sus camiones (te sorprendió la “rara” recreación estética de los militares pero, sobre todo, el rating de los grupos-pop-juveniles-gringos a la Zona Militar N. 7).
Aunque el acto es curioso, dirías ridículo, casi nadie se ríe. Tú tampoco quieres hacerlo, recurres a tu nacionalismo ortodoxo y mal comprendido. Ves los colores de la bandera, las luces, escuchas el tono del discurso que no cambia sólo que esta vez el Himno cumple 150 años. Pero un diablillo dentro de la cabeza te dice: México no existe, mexiconoexiste, mé-xi-co-no-exis-te. El clarín silencia al auditorio; con su “bélico acento” te hace apretar los dientes, piensas en la guerra, CNN informó que hoy murieron 47 irakíes, seguramente fueron más.
Estadísticamente (5 de 5) nadie de tus conocidos fue “al grito”, todos “pasaban”. Aunque luego los encuentres distraídos a una cuadra de Palacio. Cuánta vergüenza. La voz oficial siempre tan oficial anuncia el inicio de la celebración. Te acercas debajo del graderío metálico que escurre óxido y lodo de zapatos, puedes ver al Gobernador y sus pajes, también la escolta del Ejército Mexicano, y sí, son los mismos que escuchaban backstreet boy´s en sus camiones (te sorprendió la “rara” recreación estética de los militares pero, sobre todo, el rating de los grupos-pop-juveniles-gringos a la Zona Militar N. 7).
Aunque el acto es curioso, dirías ridículo, casi nadie se ríe. Tú tampoco quieres hacerlo, recurres a tu nacionalismo ortodoxo y mal comprendido. Ves los colores de la bandera, las luces, escuchas el tono del discurso que no cambia sólo que esta vez el Himno cumple 150 años. Pero un diablillo dentro de la cabeza te dice: México no existe, mexiconoexiste, mé-xi-co-no-exis-te. El clarín silencia al auditorio; con su “bélico acento” te hace apretar los dientes, piensas en la guerra, CNN informó que hoy murieron 47 irakíes, seguramente fueron más.
ArtilleríaQue viva. Que viva. Caminas entre la multitud cada vez más densa (después de la “ceremonia” vienen los Temerarios). Suena simbólicamente la campana de la independencia. Te diriges a la Catedral porque sabes que desde el kiosco-sur detonarán los fuegos de artificio. Esperas que la voz oficial invite al público a disfrutar del espectáculo.
Estás a 15 metros de los tambos negros que explotan, sientes el zumbido, esa chispa que avanza y avanza y ¡madres!: el rugido, las luces en bolas que se expanden, rojas, verdes, moradas. Serpientes, estrellas enanas. La expectación… más retumbos y luces. Piensas que talvez la independencia real genera ese júbilo entre la garganta y el pecho.
Termina el artificio y las personas dejan de ver el cielo. Te quedas un momento porque te gusta el olor a pólvora y ves cómo los técnicos detonan manualmente (con cigarros) las cargas dormidas en los tambos. Sabes que en un momento Los Temerarios iniciarán el concierto por lo tanto, es el momento de largarte a casa.
viernes, 7 de septiembre de 2007
Pinche Juan
Uno suele espantarse las moscas, si las hay, cuando espera con impaciencia a que llegue el chofer del autobús. Rentamos el vehículo para hacer un viaje de placer a las playas, cercanas en realidad, a la ciudad. Éramos varios, muchos, hombres y mujeres. El chofer nos dijo que llegaría a las seis de la mañana por nosotros. Le dijimos que lo esperaríamos en un parque, buen lugar para reunirnos todos.
Muy cabrón él nos hizo esperar más de dos horas. Ya nos habían dicho que esa era su costumbre, hacer esperar a la gente. Pero decidimos contratarnos porque nos cobraba la mitad, una ganga, de lo que nos cobraban los demás. Que si el camión estaba muy viejo, que si nos tardaríamos más en llegar, que si mejor nos callábamos y aflojábamos la paga. La lana que nos ahorramos sirvió, eso sí, para comprar cerveza. ¡Uff, sacrificios!
Una hora y el muy hijo de la chingada no llegaba. Sin moscas que espantar, pero con la hielera hasta la madre, nos pusimos a pistear. Las viejas lo vieron primero con cierto desdén, después se encabronaron. ¿De qué sirve viajar bolos? El pisto a la vez nos ponía alegres y a la vez nos encorajinaba porque no llegaba el chofer, el pinche Juan. Todos comenzamos a cantar en coro aquella rolita de los Tacubos, esa del pinche Juan, que no seas tan punk, pinche Juan, mecae.
El pinche Juan llegó a la media hielera vacía, con su mujer a cuestas. Ambos, o sea los dos, nos saludaron de mano, él, y ella de besito. ¡Buena vieja! El pinche Juan ni siquiera se disculpó, pero su mujer, uff, su mujer.
En fin, que bien encanijados nos subimos al autobús. Ya pedo, pues, no me cansaba de ver las piernas de la mujer. Ella, desprotegida ante mi mirada, platicaba con el pinche Juan mientras conducía. Embelesado yo, distraída ella. Mi mente, la mente, ya saben cómo es la mente, escenificaba mil cosas sólo con sus piernas.
Pinche Juan, mecae.
¡Qué piernas! Valió la pena esperar.
Caliente que soy, neta, no lo niego, tuve que hacer una parada en el baño para darle en la madre de una vez a la erección.
Muy cabrón él nos hizo esperar más de dos horas. Ya nos habían dicho que esa era su costumbre, hacer esperar a la gente. Pero decidimos contratarnos porque nos cobraba la mitad, una ganga, de lo que nos cobraban los demás. Que si el camión estaba muy viejo, que si nos tardaríamos más en llegar, que si mejor nos callábamos y aflojábamos la paga. La lana que nos ahorramos sirvió, eso sí, para comprar cerveza. ¡Uff, sacrificios!
Una hora y el muy hijo de la chingada no llegaba. Sin moscas que espantar, pero con la hielera hasta la madre, nos pusimos a pistear. Las viejas lo vieron primero con cierto desdén, después se encabronaron. ¿De qué sirve viajar bolos? El pisto a la vez nos ponía alegres y a la vez nos encorajinaba porque no llegaba el chofer, el pinche Juan. Todos comenzamos a cantar en coro aquella rolita de los Tacubos, esa del pinche Juan, que no seas tan punk, pinche Juan, mecae.
El pinche Juan llegó a la media hielera vacía, con su mujer a cuestas. Ambos, o sea los dos, nos saludaron de mano, él, y ella de besito. ¡Buena vieja! El pinche Juan ni siquiera se disculpó, pero su mujer, uff, su mujer.
En fin, que bien encanijados nos subimos al autobús. Ya pedo, pues, no me cansaba de ver las piernas de la mujer. Ella, desprotegida ante mi mirada, platicaba con el pinche Juan mientras conducía. Embelesado yo, distraída ella. Mi mente, la mente, ya saben cómo es la mente, escenificaba mil cosas sólo con sus piernas.
Pinche Juan, mecae.
¡Qué piernas! Valió la pena esperar.
Caliente que soy, neta, no lo niego, tuve que hacer una parada en el baño para darle en la madre de una vez a la erección.
vlatido@gmail.com
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